Alergia estacional

Es primavera y quiero morirme.

No en realidad,

no sin latidos.

Sólo a ratos,

mientras respiro,

hago cuentas

y sazono la cena.

Se despide la noche,

cansada de esperarte luna.

Es un tormento tu ingenua ausencia.

Amanece. Hay huelga de aves y

flores desmembradas en las piedras.

¿Ves abejas en alguna parte?

No estamos para rondas, primavera.

y nadie se atreve a desafiarte.

Otra vez anochece...

Miro por la ventana

y ahí está ella, amarilla y risueña,

plagada de esperanza y promesas.

Eres inevitable, como la vida, primavera.

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